Expecta Dum Rediero*

Un teaser de lo nuevo.

(poema, adelanto de "Cielo")

Nos tomamos tan en serio esto de la jardinería social.

que muchas veces dejamos que pasen las cosas por nuestro lado,

o por nuestro frente

con las esperanzas de que otra gente vaya 

y las riegue,

para que nosotros podamos compartir los frutos 

una vez que pase lo suficiente
y digamos que los dejamos crecer.

No es egoísmo.

Es sanidad,

o la misma razón que tienes

para comer verduras.

*Traducción: "Espera hasta que yo haya regresado"

Lema oficial del Reino de la Araucanía y la Patagonia.

¿Edwards o Hahn? ¿Hahn o Edwards?

No es un enredo cualquiera, es un enredo de pensamientos.
(Foto.- Hernán Castro, Flickr)

La tarde se manifestaba más esplendorosa de lo común. Por primera vez en semanas la niebla en Valparaíso, inclemente, resfriante y agresiva, daba paso a un sol no tan cálido, ese mismo que te permite salir casi en polera, desafiando las hojas caidas de los árboles cercanos. 

No sé por qué le pongo tanta cuática al asunto, si no soy Wes Anderson.

Mind Games

DISCLAIMER: Incluyéndolo de forma extendida en Vivencias Universitarias. 

Quizás con el título de "Un Coehlo de Cuneta" o algo así.

John Lennon se aplaudía solo en Mind Games.
El mensaje es claro.

Recordé cuando hacía textos acompañados de canciones, hace algunos años. Era la idea que tenía para hacer con este blog, pero no resultó. 

Fue para un blog al que sólo una persona tenía acceso, porque lo dispuse así. Me cagaba de miedo con la crítica -lo he dicho más de una vez, quizás es porque coqueteo demasiado con la idea de la auto-crítica extrema-, y con la idea de que descubrieran que de verdad hacía cosas que trascendían la disciplina férrea, que antes imponía la fría estructura en donde estaba metido, por porfía y cuenta propia.

Excusas, más excusas.

Era tenerme miedo a mi mismo, en el fondo. A lo que podía a llegar a ser en un futuro cercano.

Y hablando de eso me acordé de que hace rato entré en un segundo semestre más, aunque no me había dado cuenta de que había pasado tanto tiempo. Un segundo semestre que en parte se asemeja al de 2011, cuando era un incipiente leguleyo entrado en kilos y peleado con los mismos hacía rato. Remechón. Huaso. Simpático. Con menos barba y más pelo.

Agradecimientos a los 70.

RadioCarnet, el rincón absurdo donde se intenta decir la verdad en la medida de lo posible, o simplemente extraer pedazos de vida con el fin de hacer mella en su tiempo, agradece a todos y a cada uno de sus lectores, además de agradecer a todos los discos escuchados en este primer semestre por el redactor.

El aporte de cada uno, sin duda, ha ayudado a enriquecer de a poquito, cada una de las prosas que se plasmaron acá.

Empezamos:
Ah, sí. Antes de empezar a leer la lista, poner play acá.

 

 Bueno, ahora sí. ...

POESÍA CLÁSICA: Caja de Pandora

Sextina: La componen 39 versos endecasílabos, en su mayoría. Está dividida en palabra-rima y en 6 estrofas y un terceto. Normal en el Siglo de Oro, extraña ahora, formó parte de cancioneros petrarquistas.

Con ustedes.

Caja de Pandora

Sextina

de clausura.

Hoy, cada cosa que en la vida pierdes,

y que antes encontrabas importante

de a poco, en tu corazón revela

todos los claroscuros de tu alma.

Esto, yo te lo digo con respeto,

y sin afán de establecer misterio.

Porque es un mal endémico el misterio

pues si divulgas todo, miedos pierdes

a querer y que te quieran. Yo respeto

que a estas alturas ya no sea importante,

Porque debes reconstruir tu alma,

que siempre te desnuda y te revela.

Si miro yo en mi espíritu, él revela

que el sentimiento siempre fue un misterio

que sobrecoge las hebras del alma

y que si no lo cuidas, hoy lo pierdes.

Solo quiero pedirte algo importante:

Cuando me veas ¡fáltame el respeto!

Pues sobrevalorado es el respeto

al lado del amor que se revela

como salvador de lo que es importante

pero que al mismo tiempo es un misterio,

y que realmente importa si lo pierdes

si estar con el es como estar sin alma.

¿Como? ¿Acaso no te importa el alma?

¿Acaso ya le perdiste el respeto?

Se une entonces a lo que te pierdes

y cual Caja de Pandora se revela.

Entonces, mujer, no existen misterios,

ya te conozco y eso es lo importante.

Ahora bien, yo se que es importante,

dentro de lo que sientes en el alma

el grado de presencia del misterio

y que te quede claro que respeto

todo lo que la vida nos revela

y la explicacion de por qué te pierdes.

Pero si te pierdes no es importante

lo que revela ya mi expuesta alma:

la matan el respeto y el misterio.

fin.

RECOMENDADO: Synth Britannia

NOTA: Gracias a los amigos de El Fracaso me encontré con un documental de uno de los temas que en un principio -antes que me terminara comiendo la vorágine de lo personal- iba a tratar la Carnet: La música.

A ver, situémonos: Inglaterra, a fines de los 70. La Thatcher al poder, el apogeo del punk como música masiva y un grupo de jóvenes que no se sienten cómodos, porque -como yo, y como varios que sé que leen este blog- sabían tocar poquísima guitarra, y el requisito de saber por lo menos tres acordes, aunque lo cumplían, les daba paja.

Sí, lo ven. En todos lados esas cosas suceden.

La Cuarta Pared

Pronto, disponible en formato físico -completo- y digital -reducido-.

Nunca le guardé rencor al profesor Emilio Aramburu porque me reprobó medio a medio cuando iba en primero.

Jamás, aunque lo diga para que los demás vean una especie de teatral pica con haber fracasado tropicalmente en la primera oportunidad que tuve, tras haber llegado literalmente raspando la olla a su exámen. De hecho, ahora comprendo que nunca debí llegar ahi, por una cuestión de agotamiento. Pero en fin, aprendí que hay cosas que es conveniente hacer -o no hacer en este caso- y callarlas.

Teaser.

Pronto, las historias que viste acá, y unas pocas más.

Mil

Ya son -o somos- mil.

Gracias. Sólo eso.

Radios y Hablantes I

ADVERTENCIA: La saga de Radios y Hablantes constará de 3 partes, dos de las cuales serán compartidas en este blog. La tercera, más extensa, junto con relatos como "Atkinson", "Olvidar", "Conciertos y fideos con merkén", "Dinamitar mi estatua", entre otros, estarán contemplados en otro proyecto, el cual espero que llegue al mismo número de lecturas que Carabanchel. Estoy contento por eso.

“… cuando escuchas una canción cebolla
sueles ponerte de parte del hablante lírico (…)
hasta que te toca la otra parte y entonces las
letras no te hacen tanta gracia”

Daniel Villalobos, El Sur
.

El silencio para mí, no es estar callado.

O más o menos eso decía Camilo Sesto en una de esas múltiples canciones que escuché cada mañana en la que me levantaba en San Fernando. A veces extraño las palabras en español y la reconciliación con la música a la que le dicen kitsch, porque en el fondo me criaron por más de 18 años y me las terminé aprendiendo y aprendiendo de ellas.

La Tele y Yo

"- Que estudia, hijo?

- Periodismo.

- Que riiiico, lo vamos a ver en la tele después."

Conversación promedio con amigas de mi mamá.

Momentos de gloria familiar (?)

Sí, yo he estado varias veces en TV.

A veces de una manera absurda y ridícula, otras, de manera premeditada. Pero la verdad es que mi relación con la TV es más tirante que la Franja de Gaza y nunca me ha gustado ahondar más que esto en ella.

Los Completos

"- Shiuuu... cómete un completito oye...

- Meh, ¿Me lo vai a servir tú, tonto hueón?"

Agradable conversación que tuve en

el tercer completo que comía ese día.

Tenía 14 años.

Si me preguntas qué almorcé ayer, ahí está. O algo parecido.

Pero así y todo, no recuerdo cuándo fue la primera vez que probé un completo.

Así, sin anestesia, no lo recuerdo. Pero sé que fue en San Fernando, y que fue una prima la que me preparó uno, un especial palta mayo, en casa de mis abuelos. Después fui un habitué de los mismos porque tengo familiares igual de locos por las completadas bailables.

Hasta ese día, en todo caso, veía las vienesas en sus sachet y no me tincaban para nada. Es más, eran mucho menos interesantes que la mortadela lisa, que me parecía la hueá más suculenta en su sencillez. Además de eso, la mayo y la mostaza eran infaltables.

NOVEDAD EN EL FRENTE: Melancólico Vietnam.

Este texto está aquí, pero no es mio. No lo hice yo, pero quiero transmítirselos igual.

Ayer me llegó la carta de un amigo. Desde Hanoi, en Vietnam del Sur, este es el regreso de "Novedad en el Frente", la serie bélico-romántica del fotógrafo Edward F. Gahan:

Deporte, Velocidad e Ilustraciones

"-Mati, dijo el doctor que si hacías básquetbol o voleibol serás más alto.

-Pero si ya soy el más alto de la casa, ¿pa qué?"

Conversa con mi mamá, respuesta hueona de la que me arrepiento.

¿Negado para los deportes? Sí. 

Nunca les puse empeño alguno y asumo las culpas, dentro de las pocas que realmente tengo que asumir, ahora que me considero un fan del basquetbol, que lo practico asiduamente y que uso las zapatillas que el rubio Larry Bird sostiene en el anuncio.

Estupideces, Pelotas e Indios

"- Llanca, mapuche? Pero si no tení pinta.

-Y qué creís que soy? Alemán? Andai igual que los de las becas."

Conversación con un amigo, creo que fue en el colegio.

Hace un rato -en otro escrito- hablaba de Cristobal Paretto, el chala.

Su apodo venía de una frase mía, con respecto a situaciones embarazosas. Si no me equivoco, la frase era: "Mas penca que pisar caca con chalas", lo que ocasionó que cada vez que éste se desubicara, la hazaña quedara en la memoria colectiva como un "chalazo".

Hay varias para recordar. Cuando me preguntó por mi ex a dos días de terminar, y vi su cara de espanto al responderle: "Bien, terminamos anteayer". La vez en que me dijo que mi look era el mismo de un periodista, cuando tenía yo las peores dudas vocacionales, tras haber recibido un horrible rojo en Derecho Constitucional. 

Uno de tantos "Primer Día"

Cuando entré a Derecho lo hice asustado.

Lo hice agarrando la mochila, con miedo a que me robaran los parches, cosa que había visto hacer a varios compañeros idiotas en el colegio culeado al que iba.

Entré ataviado con una camisa a rayas (con la que parecía Bananas en Pijamas) y así empecé mi periplo universitario. Mi madre, obsesiva, había obligado a su servidor a apagar la tele a las diez y media, cosa que no hizo siquiera cuando era escolar. Mi padre, desconfiado, me encaminó hasta cerca de la U, a pesar de que la misma quedaba a 5 cuadras exactas de la nueva casa. O sea, nido vacío a full.

El Puerto y Los Bombones

Al puerto me vine cuando tenía 18. Pajarito nuevo.

Me vine porque no había mejor opción -la otra era Talca-, y para contrariar las veladas críticas familiares que me atacaron por no ser Puntaje Nacional en la PSU -cosa bastante rara en un alumno de particular subvencionado y campestre- y por no haber ido a suplicar una oportunidad en la capital que tanto odio. Y es que soy tan Alleniano que creo que por toda la cultura que Santiago puede tener, es la parte que al mismo tiempo es la más gris del mundo. 

Estás cerca de todo, pero más lejos de ti.

La Habitación del Tiempo

Yo alguna vez dormí en una suite. 

Fue mi primera pieza en la que no me hueveó nadie por cuestiones de orden, méritos hechos.

Era una pieza con baño, la verdad, en un frío departamento de un conjunto habitacional de Valparaíso. No llegaba el sol ni en la mañana y el piso era de baldosas exceptuando mi dormitorio, que era de piso flotante, como el terreno que hoy habito y que a veces nos da la corriente.

Las Semanas Santas

Semana Santa.

Como hoy, tres días de asueto en que la gente come pescado y creo, se siente un poquito mejor consigo misma. Tres días en los que la TV es un oasis cristiano en la que te encuentras un politeísmo cinéfilo, Jesús de origen árabe, Jesús rubios y de ojos azules, y Jesús parecidos un poco a mi.

Crítica

No soy Alone, lo sé porque todos los días me lo dicen, pero a veces suelo parecerme.

Es un destino oscuro, feo, de "wannabe". Arrieta jamás escribió nada memorable y se dedicó a revisar escrito tras escrito. Era crítico. Temido y respetado, pero un crítico. Y todos saben que los críticos de arte, pintura, teatro y literatura siempre han sido artistas, pintores, actores y literatos frustrados.

Ciertos Sonetos

Prefacio

Los dejé botados mucho tiempo. Hice lo que nunca pudo hacer Quevedo en el Siglo de Oro. De poco vale en todo caso, ya que los poetas actuales postulan que es muy peligroso asomarse al interior, y abjuran de las formas y las cuadraturas precisas y románticas del renacimiento.

Me acuerdo mucho de Rubén Darío, de John Keats, de Enrique Lihn.

Me acuerdo también de los cantantes campestres, de las novelas pastoriles, de las ovejas y sus lanas que raidas y convertidas en ropas, solían caer en los pastizales oscuros de los campos de la Edad Media. Siempre me he preguntado raramente, si Jorge Manrique o Lope de Vega habrán experimentado gula o lujuria en aquellos paisajes agrestes. 

No es morbo, sólo creo que los placeres más sencillos son el último refugio de los hombres complicados.

Ciertos Sonetos

Uno.

Los crímenes, las culpas, de margen postrero,

me daban a entender que todo se acababa,

y si acabo con ambos, ¡Ay! fulgores verdaderos

se apoderarían de mis muros y quebradas.

No es culpa ya de nadie, hasta aquí haber llegado,

ni haber seguido tanto igual, por una tradición,

realidad tan pasajera, constructora de ilusión,

que derriba más los ciclos con los que vamos cambiando.

¿Sabrá tu prole que no soy tan mal vivido?

¿Sabrá la mía que nos ha juzgado mal?

Respuestas solo dadas en lo que hemos cometido.

¿Sabrá tu sexo digno de animal,

que nunca el tiempo se encuentra perdido

y que sin ropajes hay que aprovechar?

Dos.

Veo mis campos verdes, rodeados de amarillo,

y un poco más allá, destacan rocas rosas.

Son tantos, que por serlo ya no ostentan brillo,

atados al valor convencional de las cosas.

Atrás, en su sombra, parecen reir los pinos,

y un poco más allá, destaca el sol que quema,

los pastos, las parras, los cuerpos y los vinos,

por faltas y castigos, soluciones de problemas.

Yo me quedaré, y no hace falta que acompañen.

La paz y la quietud ya no revientan las venas,

por más que los recuerdos del pasado desentrañen.

Si quieren venir, bien, no puedo yo negarlo,

los ojos son del alma, y nos dieron libertad,

exencion tan principal, quizás para disfrutarlo.

NUEVA COLUMNA.- La Rabieta Semanal de Ramiro Arlt: "Bananas"

Extracto de la columna de Arlt en "La Gazzetta d' il Capitano", Capitán Pastene, Lumaco, Chile.

Publicado en Agencia Nacional de Servicios Informativos y Publicidad. - Número 7

No, niños, esta imagen no es de Venezuela
(Disclaimer necesario para que no me acusen de manipulador ni de bot)

Ante los sucesos que de lado y lado y día a día, vemos en la hermana nación venezolana, se nos podría venir sólo una cosa a la mente: la imagen del Woody Allen en "Bananas", de ese pueblerino idiota que llega a ser guerrillero por un motivo ulterior -tirarse a la jovencita de la película-, y que termina con el balón del poder en sus manos, sin siquiera proponérselo, porque el gobernante de turno se chifló gobernando con decretos que ordenaban cambiar la lengua oficial al sueco y un cambio de ropa interior cada media hora. 

En el barrio, clásica expresión, a modo de espejo, de raigambre cultural y social, solíamos decir "el más huevón al arco", y así los honores recaían en el que a final de cuentas, tenía el puesto de mayor responsabilidad. En un contexto país, donde la realidad cotidiana es barrial, como Venezuela, esta situación era más que esperable. Sin embargo, se pasó de tener en Chávez a un arquero formidable, con prestancia (que le fueran a decir que no...), capacidad de estar en todas (con su programa de ocho horas los domingos), y pragmatismo (con su ideología clara de cuerdas separadas) a un arquero al cual le cayeron los guantes porque sí.

¿Es Maduro el indicado para sostener el mentado proceso revolucionario, si en vez de la política clásica de gratificación y castigo para mantener el orden, ofrece sólo palos? Portales, que lejos de ser un revolucionario, fue un tipo pragmático, se caga de risa en donde esté, junto a Hugo Chavez, y a una larga galería de conspicuos gobernantes que supieron perfectamente el mecanismo que mueve desde siempre a la política. La voluntad de diálogo es vital para sostener una democracia, asi como es vital pedir algo que te quitan por favor, antes de pegar el combo en la naríz, o peor aún, bajo el cinturón.

Sea Chile, Venezuela, Uganda o Myanmar, la democracia jamás quedará supeditada a un número determinado de participantes o a la periodicidad de una elección, y ya es de díscolos (por no decir francamente idiotas) pensarlo. Tampoco hacen falta reflejos felinos, ni visión de lince para saber que un país en donde el actual mandatario ganó las elecciones con un 50% y fracción, es un polvorín donde no van a perdonar error protocolar y de derecho alguno. Mucho menos si ese error, el "milagroso" control de precios, genera una inflación y un desabastecimiento tal, que ni siquiera la WPA de la saga de Ampuero, puede provocar. No con una industria petrolífera que funciona a números rojos pudiendo estar a alturas de Luxemburgo.

No se qué tiempos se avisoran para los caribeños. La película Bananas terminaba con Woody haciendo lo que quería, abrazado en su camastro junto con su co-estrella, siendo esto transmitido por la NBC. En el gobierno venezolano, creen poder hacer lo mismo con la quimera de la Ley Habilitante, que a todas luces parece dar el mismo placer a Maduro que a Fielding Mellish, quien quizás nunca pensó verse comparado al mismísimo dueño de PDVSA, y controlador de los medios.

Winter is coming, dicen los optimistas.
This summer is magic, dicen los oportunistas.

Al mismo tiempo, los defensores de la violencia, los apologistas del caos que nunca han tomado un méndigo fusil y los revolucionarios que plasman su tinte sanguinario, pero con la comodidad de un café al lado, se darán un festin de uppercuts contra supuestos bots que manipulan imágenes, contra las noticias que no son confiables ni confesables porque no les dicen lo que efectivamente quieren escuchar. 

Sigan desenmascarando montajes, bots, peleando contra enemigos invisibles.
Ni sospechan que mañana pueden ser los siguientes de la fila.

La puta vida, es una rueda. 

Pregúntenle a Leopoldo López, en 5 años más, si es que no lo matan también. O pregúntenle al mismo presidente, a esta hora, rodeado de partidarios, mientras por sus venas escurren sangre, rabia y nervios.

Con infinito respeto.